Il me reprend l'envie d'écrire. D'écrire, de décrire. Ma vie, les extravagances de ma cervelle trafiquée. Je veux écrire, écrire, écrire. Ecrire ce que je ne dis pas. Ecrire. Ecrire que j'ai mal aux yeux. De vicieux cernes bleus se plaisent à souligner mes prunelles brillantes. Toujours une larme aux coins des yeux, comme une étoile, prête à jaillir à la moindre contrariété. A moi d'éviter d'être troublée pour garder mes cils au sec. C'est ça une fille, une vraie. Un coeur tout rose sur pattes. Des angoisses et de l'émotion pour rien. J'aime bien raconter tout ça. Quelque part c'est de l'exhibitionnisme, de s'afficher comme ça, sur une page public. C'est presque du narcissisme de clamer sa fragilité comme ça, juste pour trouver quelques personnes trop gentilles pour vous réconforter. Des inconnus pour vous aimer. C'est toujours plus facile de se confier à un corps étranger. C'est toujours plus facile d'être un virus ... Je divague.