Mon frère regarde Bob Moran et putain,
moi, je plane. Je sais pas quoi, je sais pas
comment, je suis dans une phase
d'époustouflante euphorie inexpliquée
qui, je le sais, ne survivra sûrement pas
à demain ... Quoi que, qui sait ?
Là, je chante "Be my baby" en essayant
de rattraper sur mes dents les dernières
saveurs du Succès que je viens d'engloutir.
Et croyez-moi, parler d'amour en anglais
en se pourléchant les canines, c'est pas
comme allumer la télé ... Well, je me
demande combien de temps ça fait
que je n'ai pas posté un article qui ne
ressemble pas à une complainte de
petit canard sur ce blog. Jamais je
ne m'aurais cru capable d'écrire
autre chose d'autre que des bribes
de phrases incompréhensibles ayant
pour seul but d'exorciser mes douleurs
d'adolescente singulièrement larmoyante.
D'ailleurs, je tiens à dire à tous les naïfs
qui croient que j'ai un talent pour la plume
que ... it's not true ! Quand je me relis,
je crois deviner le regard d'une schyzophrène
entre les lignes. D'ailleurs, même en expliquant
tout ça, je paraît folle. Bon, on se revoit au Vinatier,
je vais matter 90210 car je suis totalement niaise.