1994 - romybirklaf@hotmail.fr

Choc.

Fri, 12 Feb 2010 22:27:00 +0100

Les Assis, ou onze strophes inscrites dans mon cerveau.

Sun, 03 Jan 2010 17:54:00 +0100

Noirs de loupe, grêlés, les yeux cerclés de bagues
Vertes ; leurs doigts boulus crispés à leur fémur,
Le sinciput plaqué de hargnosités vagues
Comme les floraisons lépreuses des vieux murs.

Ils ont greffé, des dans amours épileptiques,
Leur fantasque ossature aux grands squelettes noirs
De leur chaise ; leurs pieds aux barreaux rachitiques
S'entrelacent pour les matins et pour les soirs.

Ces vieillards ont toujours fait tresse avec leur siège,
Sentant les soleils vifs percaliser leur peau
Ou, les yeux à la vitre où se fanent les neiges,
Tremblant du tremblement douloureux du crapaud.

Et les Sièges leur ont des bontés ; culottée
De brun, la paille cède aux angles de leurs reins.
L'âme des vieux soleils s'allume emaillotée
Dans ces tresses d'épis où fermentaient les grains.

Et les Assis, genoux aux dents, verts pianistes,
Les dix doigts sous leur siège aux rumeurs de tambour,
S'écoutent clapoter des barcarolles tristes,
Et leur caboche vont dans des roulis d'amour.

- Oh ! ne les faites pas lever ! C'est le naufrage ...
Ils surgissent, grondant comme des chats giflés,
Ouvrant lentement leurs omoplates, ô rage.
Et tout leur pantalon bouffe à leurs reins boursouflés.

Et vous les écoutez, cognant leur tête chauve
Aux murs sombres ; plaquant et plaquant leurs pieds tors,
Et leurs boutons d'habits sont des prunelles fauves
Qui vous accrochent l'oeil du fond des corridors !

Puis, ils ont une main invisible qui tue :
Au retour, leur regard filtre ce venin noir
Qui charge l'oeil souffrant de la chienne battue,
Et vous suez, pris dans un atroce entonnoir.

Rassis, les poings noyés dans des manchettes sales,
Ils songent à ceux-là qui les ont fait lever
Et, de l'aurore au soir, des grappes d'amygdales
Sous leur menton chétif, s'agitent à crever.

Quand l'austère sommeil a baissé leurs visières,
Ils rêvent sur leurs bras de sièges fécondés
De vrais petits amours de chaises en lisière,
Par lesquels de fiers bureaux seront bordés ;

Des fleurs d'encre crachant des pollens en virgules
Les bercent, le long des calices accroupies
Tels qu'au fil des glaïeuls le vol des libellules
- Et leur membre s'agace à des barbes d'épis.

-Arthur Rimbaud-

Lou.

Fri, 25 Dec 2009 22:29:00 +0100

25 . 12 . 2009

Je prends parfaitement conscience de l'ampleur
de l'expression "mal dans sa peau". Ca me fait
mal au coeur tellement c'est cliché. Elle est là,
présente malgré tout, cette gêne. Elle s'imice
partout et se débrouille pour que jamais sa victime
ne soit totalement à son aise. Je réalise mais ce
soir -c'est peut-être l'esprit de Noël ;)- les maux
sont hors de moi. Oh, it's just a perfect day ...

La maison est sens dessus dessous, du bolduc
et des morceaux de papiers colorés traînent
encore par terre, et sur la table, il reste des
traces de chocolat. Lou Reed chante dans les
grosses enceintes du salon, c'est le cadeau que
j'ai offert à mon papa -le coffret Lou Reed, pas les
enceintes x)-. Tout est calme, apaisement, tranquilité.
J'oublie que je suis sur la sellette, j'oublie que je ne
pourrais pas faire de ski dans quelques jours, j'oublie
que demain, ou après-demain, mon ventre sera à
nouveau noué et retourné. Ma famille est là, autour
de moi, elle m'insupporte, elle me désespère mais
pour rien au monde je ne voudrais qu'elle parte.
Oh, it's just a perfect day ...

29-11

Sun, 29 Nov 2009 15:02:00 +0100

TODAY, I'M A FIFTEEN-YEAR-OLD GIRL.

Yeah.

Hey babe, take a walk on a wide side.

Sat, 14 Nov 2009 17:17:00 +0100

Presque cinquante jours que je suis morte pour la blogosphère.
Non, je n'ai pas la grippe A mais à vrai dire, il est vrai que
je ne vais pas très bien. Je ne sais pas si quelqu'un lira ces
quelques mots, la plupart des lecteurs ayant du se lasser de
mes maux. Moi aussi, je m'en lasse. Que s'est-il passé ? Ai-je
changé ? Oh oui, j'en suis persuadée. Mais que suis-je devenue ?
Qu'est devenue ma vie ? Je le crie, j'implore une réponse : que
m'est-il arrivé ? Ce ne sont pas que trop de kilogrammes en
moins, ou peut-être que si, après tout. Je ne suis pas misanthrope
mais je deviens casanière. C'est le cafard. Mais je n'oublie pas.
Et faire la fête, ça me manque. Venez me cherche, je suis trop
faible pour repartir toute seule. "Let's dance."

Cheesecake.

Sun, 27 Sep 2009 15:16:00 +0200

save me.

je ne suis pas qu'un himalaya
de doutes et de craintes, je ne
suis pas que des sanglots, je ne
suis pas que sarcasme et ironie.
je suis un sourire, un rire, un
problème parfois. je ne suis pas
la démence heureuse, ni encore
la dépression. je suis à la surface,
je suis toujours humaine. Ben oui.

Ce que je suis surtout,
c'est incompréhensible.
(Et là j'ai envie de dire : lol.)

Frénésie surréaliste.

Sat, 12 Sep 2009 21:00:00 +0200

"Et maintenant, tu te relèves d'un coup." De
tellement beaux cheveux. Merci. Art et Paul
chantent dans ma tête. Ca, ça veut dire que
je suis légère comme une feuille morte.
Justement, le ciel s'assombrit, l'automne
arrive. J'aime l'automne. "And here's to
you, Mrs Robinson." Merci encore. J'y arrive.
Tu vois, j'y arrive ? I'm able to. "Tends ta
jambe en arabesque, Romane !" Je ferme
les yeux, je fais des "non". Sentir, ressentir,
soi, son axe, son corps. La gravité. Pas celle
de la situation, ma gravité. Je ne suis pas
grave, je suis futile, frivole, alcool, mariposa.

SURPRISE ! On a repeint les vestiaires. :)

Sat, 05 Sep 2009 20:04:00 +0200

Lasse, fatiguée, j'ai mal partout. Les
yeux tressaillent, la gorge s'écorche,
le ventre se noue et les neurones
s'emballent. Je n'ai plus qu'à attendre
qu'on vienne m'arracher l'étiquette :
je me sens neuve. Mais j'ai peur. Comme
bien trop souvent, j'ai peur. L'horizon
m'effraie, je ne veux pas regarder au loin.
En fait, je ne peux pas m'en empêcher.
Cette année à venir se dresse devant moi
tel une palissade. J'ai à peine commencé
à l'escalader que déjà je crains de lâcher
prise. Au secours. Danse, lycée, horaires,
trajets, fatigue, pression, rechute : là
sont mes phobies. Rien n'est grave, je ne
peux que me remettre en route.

Et il faut que j'aille chez le coiffeur.
"Tel me what you feel."

Be my baby.

Tue, 25 Aug 2009 21:01:00 +0200

Mon frère regarde Bob Moran et putain,
moi, je plane. Je sais pas quoi, je sais pas
comment, je suis dans une phase
d'époustouflante euphorie inexpliquée
qui, je le sais, ne survivra sûrement pas
à demain ... Quoi que, qui sait ?
Là, je chante "Be my baby" en essayant
de rattraper sur mes dents les dernières
saveurs du Succès que je viens d'engloutir.
Et croyez-moi, parler d'amour en anglais
en se pourléchant les canines, c'est pas
comme allumer la télé ... Well, je me
demande combien de temps ça fait
que je n'ai pas posté un article qui ne
ressemble pas à une complainte de
petit canard sur ce blog. Jamais je
ne m'aurais cru capable d'écrire
autre chose d'autre que des bribes
de phrases incompréhensibles ayant
pour seul but d'exorciser mes douleurs
d'adolescente singulièrement larmoyante.
D'ailleurs, je tiens à dire à tous les naïfs
qui croient que j'ai un talent pour la plume
que ... it's not true ! Quand je me relis,
je crois deviner le regard d'une schyzophrène
entre les lignes. D'ailleurs, même en expliquant
tout ça, je paraît folle. Bon, on se revoit au Vinatier,
je vais matter 90210 car je suis totalement niaise.

Je monte le son, et je danse, que dis-je, je vole.

Again.

Sat, 25 Jul 2009 17:34:00 +0200

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